“Composición sonora basada en Au clair de la lune, la primera grabación -conocida- de una voz humana realizada por Édouard-León Scott de Martineville en 1860. Au clair de la lune o Al claro de luna, es una canción francesa del siglo XVII sin autor conocido. Su letra habla sobre Lubin, un personaje que busca una pluma para escribir “una palabra” pero al parecer no la encuentra porque “su vela se ha muerto”, la luz se le ha agotado. Su búsqueda empieza por preguntarle a su vecino Pierrot, quien le dice que no tiene plumas, pero le sugiere presentarse en la casa de la vecina pues al parecer unas chispas brillan en su cocina. Después de lo que parece ser intercambio extraño, la puerta de la vecina se cierra tras ella y Lubin se encuentra bajo la tenue luz de luna.

La huella de nuestros gestos cotidianos sirve de espejo y evidencia de nuestra presencia, pero, sobre todo, de sus matices. Me imagino que el reflejo de una voz en líneas temblorosas sobre una superficie ahumada era una manera de retener y sujetarse de aquello que se nos escapa inevitablemente. Imagino también, que eso era lo que añoraba Édouard-León Scott de Martineville cuando ideó el Fonoautógrafo (sin saber que su dibujo de carbón estaba registrando también la una voz cantando).

La mezcla de sonidos y tarareos son improvisaciones de personas cercanas, que escuchando la grabación de Martinville, reaccionaron con melodías y sonidos de sus cuerpos.

A sound composition based on Au clair de la lune, the earliest known recording of the human voice, made by Édouard-Léon Scott de Martinville in 1860. Au clair de la lune, or In the Moonlight, is a 17th-century French song of unknown authorship. Its lyrics tell the story of Lubin, a character looking for a pen with which to write “a word,” but apparently unable to find one because “his candle has gone out,” its light exhausted. His search begins by asking his neighbor Pierrot, who tells him he has no pens, but suggests that he go to the neighbor’s house, where sparks seem to be glowing in her kitchen. After what appears to be a strange exchange, the neighbor’s door closes behind her, leaving Lubin beneath the faint light of the moon.

The traces of our everyday gestures serve as a mirror and evidence of our presence, but above all, of its nuances. I imagine that seeing the reflection of a voice in trembling lines traced onto a smoked surface was a way of holding on to and retaining something that inevitably escapes us. I also imagine that this was what Édouard-Léon Scott de Martinville longed for when he conceived the phonautograph—without knowing that his carbon drawing was also recording a voice singing.

The mixture of sounds and humming consists of improvisations by people close to me who, upon listening to Scott de Martinville’s recording, responded with melodies and sounds produced by their own bodies.