“En la medida en que preservado, dejado de lado, el desastre amenaza en mí lo que está fuera de mí, alguien que no soy yo me vuelve pasivamente otro”

Maurice Blanchot

Estamos en un escenario amoblado con objetos familiares pero enrarecidos por el colapso con seres ausentes. El ingreso de lo que está afuera, se da a partir de objetos que conducen el agua, el fuego y la voz. La rama de ollas en el balcón, recoge la lluvia y la cuchara la sirve en el platón para que luego sea vertida en el florero. Los parlantes agitan las llamas de los mecheros con el sonido del radio de mi papá, melodías que me invento en mis caminatas por Bogotá y las voces recogidas directamente de la calle del frente. Una chocolatera que reposa sobre una mesa se congela, recogiendo la humedad del aire y goteando al final del día, también como alimento para el florero. Mediante un sistema de goteo, un escritorio llora y construye un espejo de agua sobre la superficie de escritura.

Esta instalación es un juego donde los objetos hablan y habitan fantasmas, una imagen donde se anuncia el desastre y resuena la ruina del habla.

El lenguaje para describir el mundo es el mundo represado detrás de la lengua, un extravío constante que intenta torpemente hacer sentido de todo lo accidentado y hermoso.

“To the extent that it is preserved, set aside, the disaster threatens in me what is outside of me; someone who is not me passively turns me into another.”

Maurice Blanchot

We find ourselves in a stage furnished with familiar objects, estranged by collapse and by the absence of those who once inhabited them. The intrusion of what comes from outside is mediated through objects that channel water, fire, and voice. A branch of cooking pots on the balcony gathers rain; a spoon serves it into a basin, and from there it is poured into a vase. Loudspeakers stir the flames of small burners with the sound of my father’s radio, with melodies I invent while walking through Bogotá, and with voices gathered directly from the street outside. A chocolate pot rests on a table, slowly freezing, condensing the air’s humidity and dripping by day’s end—feeding the vase as well. Through a dripping system, a desk “weeps,” forming a mirror of water across its writing surface.

This installation is a game in which objects speak and host ghosts; an image where disaster is foretold and the ruin of speech resounds.

Language itself, in its effort to describe the world, is the world dammed up behind the tongue: a constant straying, an awkward attempt to make sense of everything broken and beautiful.